Últimas entradas
Categorías
Etiquetas:
Anturios (2) Cuentos (1) Relatos (8) Reseñas (1) Volcanes (5)
-
la tierra está vacía
La almohada que tengo es nueva, de esas ergonómicas que prometen dormir mejor. Es gruesa, y dicen que el peso de la cabeza la va aplanando. No es mi caso: la mía no cede porque mi cabeza no pesa lo suficiente. Intento acomodarme en la parte menos alta, en las esquinas, donde al menos no
-
Ha sido inútil haber encontrado el mango dulce.
No tengo nada que hacer. Me dejo caer en el puff café y peludo encima de la alfombra de mi casa. Tiene la misma textura que el monstruo que veía al cerrar los ojos en el hospital, solo que ese era de colores, sobre todo rosado. Mi perra se acuesta a mi lado, como si
-
los domingos
Saltar es horrible. Permanecer también. Todo lo que implique la cabeza abajo—el arado, el paro de cabeza, la frente contra las rodillas—me agobia. En mi cuerpo, el yoga es un escáner místico que señala todo lo que está fuera de lugar. Me revela las posturas que mi cuerpo rechaza, los dolores dormidos, los rincones donde
-
Comer, es otra cosa.
Iba en el bus, agotada. Agotada de pensar en la inclusión, agotada de mi trabajo. Dudosa de si todo lo construido durante años iba a servir. El bus estaba lleno, mi estatura no alcanzaba la barra de arriba y me tocó empinarme. Me dolía el brazo: no era solo sostenerme, era resistirme a los movimientos
-
leer al borde del abismo
el buen mal Estuve en Argentina. Fui a lo que no fui —pero resultó interesante. Un evento académico fue la excusa para cruzar del sur de Argentina al norte, para sentir el frío del invierno y para reconocer un lenguaje que, antes y después del viaje, ya se insinuaba en mis lecturas. Cobraba más sentido
-
abrir el vientre
Me embuto todo lo que mi cuerpo no necesita, el helado de yogurt con azúcar, las milhojas de arequipe, y los chocolates de la mesa del comedor de mi papá. Me duele el estómago siempre. El médico dice que no es mi culpa. Los bebés nacidos por cesárea viven con un vacío porque no reciben
-
No te recuperas hasta saber de qué estás recuperándote.
Tiemblo. No logro mantenerme de pie, pero debo hacerlo. No tengo hambre, aun así decido comer. No hay nada que hacer. Nada que hacer con la mente, con la herencia. Con el tiempo me pregunté si alguna vez volvería a sentir algo diferente, algo más esperanzador, algo que me sacara de este ciclo. Esto lo
-
La muerte puede esperar
Llevo días sin escribir. Los suficientes para sentir que algo se oxida. Escribir es un ejercicio difícil, requiere precisión, aunque a veces la falta de precisión tiene su propio orden. No sé si es peor escribir sin exactitud o repetir las palabras tantas veces que pierden su sentido. Lo he hecho ya tres veces con
-
Agradecer
Hay personas que se pasan por el corazón cada tanto. A veces porque queremos. A veces, porque llegan como un dolor agudo. Personas que enseñan que no todo lo que duele debe ser combatido. Algunas cosas simplemente se agradecen por el lugar que ocuparon. Agradecer es un acto simbólico: una forma de reconocer que alguien
-
morado
La mayoría de mis amigos son personas sordas. El día que murió mi mamá, Carlos —uno de ellos— me hizo una videollamada. Yo no quería hablar (señar) pero le contesté. Algunas personas sordas trabajan en tanatopraxia. No sé si es porque no se espera que hablen, o porque hay algo en ese oficio —el cuidado
Privacidad
Social
Todos los derechos reservados © Escribiendo desde las Tripas, 2025.